Ha muerto el poeta Félix Grande. Uno tiene la suerte, o la desgracia, de ser el último premiado con el galardón que lleva su nombre en la Fiesta de las Letras de Tomelloso. Lo había visto alguna que otra vez y había oído referencias suyas. A mi padre sobre todo, pues era amigo de un…
Uno escribe, casi siempre, a salto de mata. Conforme las pocas luces con que el Señor nos ha agraciado se van iluminando. Es extraño como la cosa va y viene —la fuerza escritora, como si dijésemos—
Hoy termina el 2013, a las 12 de la noche. Siempre es lo mismo: nos preparan avisándonos de cómo van a sonar los cuartos. Uno lleva ya no sé cuántos años sin oírlos sonar y me parece que este tampoco, a pesar de los martillazos del reloj de Gobernación. Y la bola. Hoy, en la…
El sol calienta un poco, no tanto como parece. Es lo que tiene el final del otoño. El día más corto del año es el veintiuno de diciembre, todos los saben. Es cuando entra el invierno. A partir del día siguiente, el de la musiquilla esa de la lotería, las jornadas van creciendo. Uno no sabe cuánto, si nos hemos de fiar de algo que una vez oímos, un minuto al día
Las tardes de domingo tienen mucho de melancólicas y gandulas. Están hechas para languidecer con el pecho presionado, románticamente, en el sofá, viendo películas en blanco y negro y regodeándonos en nuestra angustia vital. Suenan al pitido de Radio Gaceta de los Deportes, con el ruido de la onda media de fondo. Pero contraviniendo todo…
Tal vez en Tomelloso hubiera habido, alguna vez, un negro mulato y portugués que cantase fados con voz clara y paradójicamente aguardentosa. A lo mejor. Pero no, esta no es tierra de fados, como mucho de eufemismos y, sobre todo, de flamenco
San Miguel trae lluvias y visitantes con ansias de conocer. San Miguel Arcángel es el General de los Ejércitos del Señor y a la vez gobierna el destino de los gañanes manchegos.
Las hojas de los árboles de la calle Doña Crisanta amarillean. Como en París. El día está gris, es el último del verano. En la esquina de la calle Carboneros un hombre subido en una bicicleta GAC espera para cruzar. Lleva un chándal de Castilla-La Mancha, blanco y rojo. O granate. Parece de aquella época…
El otoño se barrunta con el olor a mosto. La vendimia presagia la llegada de la estación más deseada. No obstante la otoñada y, sobre todo, la caída de la pámpana son peligrosísimas para las cabezas. La sesada se tira al monte y no hay quien la sujete. Debe ser algo atávico, alguna de esas…
Los chinos por regla general suelen ser mucho más mesurados que los manchegos. En todas sus apreciaciones acostumbran a decir que hay siempre tres puntos de vista sobre cada problema —el tuyo, sensato lector, el de este junta letras y el verdadero—. Hay dos o tres mil veces más de chinos que de tomellososeros… o…
Yo tuve el ombligo frio 